Donde habite el olvido

Casa en la que habitó el después exiliado Cernuda

Donde habite el olvido, 
En los vastos jardines sin aurora; 
Donde yo sólo sea 
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. 

Donde mi nombre deje 
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 
Donde el deseo no exista. 

En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 
No esconda como acero 
En mi pecho su ala, 
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. 

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 
Sometiendo a otra vida su vida, 
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. 

Donde penas y dichas no sean más que nombres, 
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 
Disuelto en niebla, ausencia, 
Ausencia leve como carne de niño. 

Allá, allá lejos; 
Donde habite el olvido.
Luis Cernuda

Este poema pertenece al libro al que le da nombre, Donde habite el olvido (1932-1933). El título del poema proviene de un verso de Béquer, de su Rima LXVI. Cernuda siempre fue fiel al surrealismo, pero en su obra encontramos también trazos románticos.  Nos presenta al poeta frente a la hostilidad del mundo y la figura del diablo, al poeta frente a la belleza juvenil y de la rebeldía moral.Cernuda se refiere a ese mismo lugar, donde el deseo no existe, como la única solución para aplacar un amor no correspondido. La muerte en esta ocasión es una herramienta donde poder descansar del ángel terrible que puede llegar a ser el deseo amoroso. La experiencia amorosa marcada por la insatisfacción, por el dolor y el fracaso, por la incomprensión. 

El autor del poema desea desvanecerse y poder escapar de la esclavitud del deseo, escapando a un lugar donde el amor no pueda herirle y donde la obsesión amorosa no pueda alcanzarle, donde quizás sea posible encontrar el paraíso perdido y sólo haya ausencia y olvido.

  RIMA LXVI

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura;
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.
¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas;
en donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.

G.A. Bécquer

Cómo llenarte, soledad

Cómo llenarte, soledad, 

sino contigo misma... 

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra, 

quieto en ángulo oscuro, 

buscaba en ti, encendida guirnalda, 

mis auroras futuras y furtivos nocturnos, 

y en ti los vislumbraba, 

naturales y exactos, también libres y fieles, 

a semejanza mía, 

a semejanza tuya, eterna soledad. 

Me perdí luego por la tierra injusta 

como quien busca amigos o ignorados amantes; 

diverso con el mundo, 

fui luz serena y anhelo desbocado, 

y en la lluvia sombría o en el sol evidente 

quería una verdad que a ti te traicionase, 

olvidando en mi afán 

cómo las alas fugitivas su propia nube crean. 

Y al velarse a mis ojos 

con nubes sobre nubes de otoño desbordado 

la luz de aquellos días en ti misma entrevistos, 

te negué por bien poco; 

por menudos amores ni ciertos ni fingidos, 

por quietas amistades de sillón y de gesto, 

por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma, 

por los viejos placeres prohibidos 

como los permitidos nauseabundos, 

útiles solamente para el elegante salón susurrado, 

en bocas de mentira y palabras de hielo. 

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona 

que yo fui, 

que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones; 

por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos, 

limpios de otro deseo, 

el sol, mi dios, la noche rumorosa, 

la lluvia, intimidad de siempre, 

el bosque y su alentar pagano, 

el mar, el mar como su nombre hermoso; 

y sobre todo ellos, 

cuerpo oscuro y esbelto, 

te encuentro a ti, tú, soledad tan mía, 

y tú me das fuerza y debilidad 

como el ave cansada los brazos de la piedra. 

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje, 

oigo sus oscuras imprecaciones, 

contemplo sus blancas caricias; 

y erguido desde cuna vigilante 

soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres, 

por quienes vivo, aún cuando no los vea; 

y así, lejos de ellos, 

ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres, 

roncas y violentas como el mar, mi morada, 

puras ante la espera de una revolución ardiente 

o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo 

cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista. 

Tú, verdad solitaria, 

transparente pasión, mi soledad de siempre, 

eres inmenso abrazo; 

el sol, el mar, 

la oscuridad, la estepa, 

el hombre y su deseo, 

la airada muchedumbre, 

¿qué son sino tú misma? 

Por ti, mi soledad, los busqué un día; 

en ti, mi soledad, los amo ahora.

 Luis Cernuda

Es una herida difícil de llevar, la soledad. A veces duele de forma insoportable y a veces para que no duela es preciso aislarla.
No se sabe cómo va a comportarse, sólo se sabe que va a estar ahí siempre, pase lo que pase, no importa quién esté a tu lado. Nadie la podrá cerrar.
Es una herida vital, es una vida herida, no hay más remedio que asumirlo, con dolor, con esperanza.
La soledad duele y alivia, vacía el corazón de esperanza y lo inunda.
Vivir así es difícil pero es una forma de vivir, como quien decide vivir con un amante, o con muchos amantes sucesivos.
Asumir que tal vez hay personas que podrían arrullarte en tu miedo pero que no están allí para hacerlo porque no lo desean. Y te sientes más sola. Y la herida, cuando lo asumes,se empieza a cerrar. O se desangra.
La soledad es la vida, es la muerte, es la herida.