Espíritu sin nombre, indefinible esencia

Rima V Espíritu sin nombre,  indefinible esencia,  yo vivo con la vida   sin formas de la idea. Yo nado en el vacío,  del sol tiemblo en la hoguera,  palpito entre las sombras  y floto con las nieblas. Yo soy el fleco de oro  de la lejana estrella,  yo soy de la alta luna la luz tibia y serena. Yo soy la ardiente nube  que en el ocaso ondea,  yo soy del astro errante  la luminosa estela. Yo soy nieve en las cumbres,  soy fuego en las arenas,  azul onda en los mares,  y espuma en las riberas. En el laúd soy nota,  perfume en la violeta,  fugaz llama en las tumbas   y en las ruinas yedra.  Yo atrueno en el torrente  y silbo en la centella,  y ciego en el relámpago  y rujo en la tormenta. Yo río en los alcores,  susurro en la alta yerba,  suspiro en la onda pura  y lloro en la hoja seca. Yo ondulo con los átomos  del humo que se eleva y al cielo lento sube  en espiral inmensa. Yo en los dorados hilos que los insectos cuelgan  me mezco entre los árboles  en la ardorosa siesta. Yo corro tras las ninfas  que en la corriente fresca  del cristalino arroyo  desnudas juguetean. Yo en bosques de corales  que alfombran blancas perlas,  persigo en el océano las náyades ligeras. Yo en las cavernas cóncavas do el sol nunca penetra,  mezclándome a los gnomos  contemplo sus riquezas. Yo busco de los siglos  las ya borradas huellas,  y sé de esos imperios  de que ni el nombre queda.  Yo sigo en raudo vértigo  los mundos que voltean,  y mi pupila abarca la creación entera. Yo sé de esas regiones a do un rumor no llega,  y donde informes astros de vida un soplo esperan. Yo soy sobre el abismo  el puente que atraviesa,  yo soy la ignota escala  que el cielo une a la tierra.  Yo soy el invisible  anillo que sujeta  el mundo de la forma  al mundo de la idea.  Yo en fin soy ese espíritu, desconocida esencia,  perfume misterioso  de que es vaso el poeta.

GA Bécquer "Recordemos hoy a Gustavo Adolfo, el de las rimas pobres, la asonancia indefinida y los cuatro verbos por cada adjetivo definidor. Alguien ha dicho con indudable acierto: «Bécquer, un acordeón tocado por un ángel». Conforme: el ángel de la verdadera poesía." Antonio Machado, Juan de Mairena –XLIII. Sobre Bécquer–, 1936 "Hay una poesía magnífica y sonora; una poesía hija de la meditación y el arte, que se engalana con todas las pompas de la lengua que se mueve con una cadenciosa majestad, habla a la imaginación, completa sus cuadros y la conduce a su antojo por un sendero desconocido, seduciéndola con su armonía y su hermosura. Hay otra, natural, breve, seca, que brota del alma como una chispa eléctrica, que hiere el sentimiento con una palabra y huye; y desnuda de artificio, desembarazada dentro de una forma libre, despierta, con una que las toca, las mil ideas que duermen en el océano sin fondo de la fantasía. La primera tiene un valor dado: es la poesía de todo el mundo. La segunda carece de medida absoluta; adquiere las proporciones de la imaginación que impresiona: puede llamarse la poesía de los poetas. La primera es una melodía que nace, se desarrolla, acaba y se desvanece. La segunda es un acorde que se arranca de un arpa, y se quedan las cuerdas vibrando con un zumbido armonioso. Cuando se concluye aquélla, se dobla la hoja con una suave sonrisa de satisfacción. Cuando se acaba ésta, se inclina la frente cargada de pensamientos sin nombre. La una es el fruto divino de la unión del arte y de la fantasía. La otra es la centella inflamada que brota al choque del sentimiento y la pasión. Las poesías de este libro pertenecen al último de los dos géneros, porque son populares, y la poesía popular es la síntesis de la poesía." Esto dijo el mismo Bécquer sobre su idea de la poesía en la reseña que hizo del libro de su amigo Augusto Ferrán "La soledad".